#TBT: Alcune delle più belle poesie scritte da Latinas

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Ogni settimana, in un segmento che chiamiamo #TBT, diamo uno sguardo alle persone, ai luoghi e alle cose della storia latina che hanno contribuito a plasmare la cultura. Questa settimana, il focus è su alcuni dei scrittrici donne che ha scritto bello, commovente prosa sul mondo che li circonda.

Sor Juana Ines De La Cruz

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1651-1695, messicano

Uomini sciocchi

Sciocco, voi uomini, così molto abili
a incolpare ingiustamente la donna,
non vedere che sei solo da incolpare
per le colpe che pianti nella mente della donna.

Dopo aver vinto con una richiesta urgente
il diritto di offuscare il suo buon nome,
ti aspetti ancora che si comporti...
tu, che l'hai persuasa alla vergogna.

Abbatti la sua resistenza
e poi, ogni giustizia, proclama
quella frivolezza femminile,
non la tua perseveranza, è la colpa.

Quando si tratta di assumere una postura coraggiosa,
la tua stupidità deve prendere il premio:
tu sei il bambino che fa lo spauracchio,
e poi indietreggia per la paura e piange.

Presuntuoso oltre ogni immaginazione,
avresti la donna che insegui
sii thailandese quando la corteggi,
Lucrezia una volta che cade per te.

Per pura mancanza di buon senso,
qualsiasi azione potrebbe essere così strana
come se stessi per offuscare lo specchio,
poi lamentarti che non è chiaro?

Che tu sia favorito o disprezzato,
niente può lasciarti soddisfatto.
Piangi se vieni allontanato,
sorridi se sei stato gratificato.

Con te nessuna donna può sperare di segnare;
in ogni caso, è destinata a perdere;
respingendoti, è ingrata-
soccombere, la chiami oscena.

La tua follia è sempre la stessa:
si applica una sola regola
a colui che accusi di sregolatezza
e quello che marchi come crudele.

Che significa felice potrebbe esserci
per la donna che cattura il tuo sguardo,
se, insensibile, offende,
eppure di chi denigra il compiacimento?

Tuttavia, che sia tormento o rabbia,
e in entrambi i modi devi incolpare te stesso-
Dio benedica la donna che non ti vuole,
non importa quanto forte ti lamenti.

Sono le tue insistenti suppliche
che la trasformano da timida in audace.
Avendola resa così cattiva,
la avresti buona come l'oro.

Allora dove sta la colpa maggiore
per una passione che non dovrebbe essere:
con l'uomo che invoca per bassezza
o la donna svilita dalla sua supplica?

O che è più da biasimare-
sebbene entrambi avranno motivo di dispiacere:
la donna che pecca per denaro
o l'uomo che paga denaro per peccare?

Allora perché siete tutti così sbalorditi
al pensiero che siete tutti colpevoli allo stesso modo?
O piacciono per quello che li hai fatti
o fai di loro quello che ti piace.

Se smettessi di inseguirli,
scopriresti, senza dubbio,
hai un caso più forte da fare
contro coloro che ti cercano.

So bene quali armi potenti
tu eserciti nel premere per il male:
la tua arroganza è alleata
con il mondo, la carne e il diavolo!

Adela Zamudio

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1854-1928, boliviano

Nacer Hombre (To Be Born A Man)

|_+_|

Delmira Agustini

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1886-1914, uruguaiano

La mia musa triste

Preludi mormoranti. In questa notte splendente
La sua voce perlata calma una fontana.
Le brezze appendono i loro pifferi celesti
Nel fogliame. Le teste grigie
Dei gufi fai la guardia.
I fiori si aprono, come se fossero sorpresi.
I cigni d'avorio allungano il collo
Nei laghi pallidi.
Selene guarda dal blu. fronde
Trema... e tutto! Anche il silenzio, tace.

Vaga con la sua bocca triste
E il grande mistero degli occhi d'ambra,
Per tutta la notte, verso l'oblio
Come una stella, fuggitiva e bianca.
Come una regina esotica detronizzata
Con gesti avvenenti e espressioni rare.

I suoi occhi sono orizzonti violati
E le sue iridi - due stelle d'ambra -
Aperto bagnato, stanco e triste
Come ulcere di luce che piangono.

Lei è un dolore che prospera e non spera,
Lei è un'aurora grigia in aumento
Dal letto oscuro della notte,
Esausto, senza splendore, senza ansia.
E le sue canzoni sono come fate dolorose
Ingioiellato di lacrime...

Le corde delle cetre
Sono le fibre delle anime.–

Il sangue di vigne amare, vigne nobili,
In calici di regale bellezza, sorge
Alle sue mani di marmo, alle labbra scolpite
Come il blasone di una grande stirpe.

Strani principi della fantasia! Essi
Ho visto la sua testa languida, una volta eretta,
E l'ho sentita ridere, per i suoi occhi
Trema con il fiore delle aristocrazie!

E la sua anima pulita come il fuoco, come una stella,
Brucia in quelle pupille d'ambra.
Ma con un semplice sguardo, a malapena un'intimità,
Forse l'eco di una voce profana,
Questa anima bianca e incontaminata si rimpicciolisce
Come un fiore luminoso, che si ripiega!

Lucila Godoy e Alcayaga (Gabriela Mistral)

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1889-1957, cileno

L'allodola


Hai detto che amavi l'allodola più di ogni altro uccello per il suo volo diritto verso il sole. È così che volevo che fosse il nostro volo.
Gli albatri volano sul mare, inebriati da sale e iodio. Sono come onde libere che giocano nell'aria, ma non perdono il contatto con le altre onde.
Le cicogne fanno lunghi viaggi; proiettano ombre sulla faccia della Terra. Ma come gli albatri, volano orizzontalmente, riposando sulle colline.
Solo l'allodola esce dai solchi come un dardo vivo, e si alza, inghiottita dal cielo. Poi il cielo si sente come se la Terra stessa fosse sorta. Le giungle pesanti sottostanti non rispondono all'allodola. Le montagne crocifisse sulle pianure non rispondono.
Ma una freccia alata scatta rapidamente avanti e canta tra il sole e la Terra. Non si sa se l'uccello sia sceso dal sole o sia sorto dalla Terra. Esiste tra i due, come una fiamma. Quando ha serenato i cieli con la sua abbondanza, l'allodola esausta atterra nel campo di grano.
Tu, Francesco, hai voluto che raggiungessimo quel volo verticale, senza zigzag, per arrivare a quel porto dove riposarci alla luce.
Volevi l'aria mattutina piena di frecce, con una moltitudine di allodole spensierate. Francis, con ogni canto mattutino, immaginavi che una rete di allodole dorate fluttuasse tra la terra e il cielo.
Siamo gravati, Francis. Abbiamo a cuore la nostra tiepida carreggiata: le nostre abitudini. Ci esaltiamo nella gloria proprio come aspira l'erba imponente. La lama più alta non va oltre gli alti pini.
Solo quando moriamo raggiungiamo quel volo verticale! Mai più, trattenuto dai solchi terreni, i nostri corpi inibiranno le nostre anime.

Excilia Saldana

1946-1999, cubano

Papaloto (aquilone)

Non ci sarà mai tempo

per intrappolare l'amore nelle vene

non ci sarà mai tempo

sdraiarsi a scaldare la gioia come una gallina cova

tuttavia la cosa sarebbe molto facile

se militi sotto le mie palpebre

se volessi scendere a compromessi per piangere la mia tristezza

e tu lo solleverai al vento

come un aquilone sui tetti della città.

Sandra Cisneros

1954- , Chicano

Tiri fuori il messicano in me

Tu fai emergere il messicano che c'è in me.
La spessa spirale scura accovacciata.
Il cuore di un ululato del cuore.
La bile amara.
La tequila lacrime sabato tutto
fino al prossimo fine settimana domenica.
Tu sei quello per cui lascerei andare l'altro ama,
cedere la mia casa di una donna.
Ti permetto il vino rosso a letto,
anche con le mie lenzuola di pizzo vintage.
Forse. Forse.

Per te.

Tu fai emergere in me la Dolores del Rio.
Lo sputo messicano in me.
Il crudo coltelli-navajas , bagliore e passione in me.
Alzare Caino e ballare con il diavolo dai piedi di gallo che è in me.
Il lustrino in me.
L'aquila e il serpente in me.
Il mariachi trombe del sangue in me.
L'amore azteco per la guerra in me.
La fiera ossidiana della lingua in me.
Il capriccio, buon stronzo in me.
La curiosità di Pandora in me.
La morte e la distruzione precolombiane in me.
Il disastro della foresta pluviale, la minaccia nucleare in me.
La paura dei fascisti in me.
Si. Si.

Tu fai uscire il colonizzatore che è in me.
L'olocausto del desiderio in me.
Il terremoto di Città del Messico '85 dentro di me.
Il Popocatepetl/Ixtaccíhuatl in me.
L'ondata di recessione in me.
Il romantico senza speranza di Agustín Lara in me.
Il Taquitos per barbecue domenica in me.
Copri gli specchi con un panno dentro di me.


Dolce gemello. Mio malvagio altro,
Sono il ricordo che circonda le tue notti a letto,
che ti tira teso come la luna tira l'oceano.
Ti rivendico tutto mio,
arrogante come Destino manifesto.
Voglio scuoterti e affittarti in due.
Voglio contaminarti e scatenare l'inferno.
Voglio estrarre i coltelli da cucina,
opaco e affilato, e sbatti l'aria con le croci.
Tu fai emergere il messicano che c'è in me ,
ti piaccia o no, tesoro.

Tu fai uscire l'Uled-Nayl che è in me.
La stronza bianca che è in me.
Il coltello a serramanico nello stivale che è in me.
Il tuffatore di Acapulco che è in me.
Il freccia Rossa disastro di montagna in me.
Il dengue febbre in me.
Il Allarme! assassino in me.
Potrei uccidere in tuo nome e pensare
ne vale la pena. Brandisci una forchetta e terrorizza i rivali,
femmina e maschio, che indugiano e ti guardano,
languida in te luce. Oh,

Io sono cattivo. Sono la dea sporca Tlazoltéotl.
Sono il mangiatore di peccati.
La dea della lussuria senza colpa.
La deliziosa dissolutezza. Tu fai uscire
la squisitezza primordiale in me.
La brutta ossessione che c'è in me.
Il peccato corporale e veniale in me.
La trasgressione originale in me.

Ocra rossa. Giallo ocra. Indaco. Cocciniglia.
Pignone . Copale. Erba dolce. Mirra.
Tutti voi santi, beati e terribili,
Vergine di Guadalupe, dea Coatlicue,
ti invoco.

voglio essere tuo . Solo la tua. Solo tu.
Voglio amare te. Aarte. legarti
Ama come ama una donna messicana. Permettere
te lo mostro. Ama l'unico modo che conosco.

Olga Eljach (Meira Delmar)

1922-2009, colombiano

Acquerello

È la prima ora.

Dall'oriente
arriva il sole.

La luna,
spogliato dell'oro
di notte,
scende lentamente verso ovest
che lo aspetta sotto la linea
dell'orizzonte.

On the basso continuo
della riva
le onde si dipanano,
uno per uno,
la musica che portano
da così lontano
come il tempo,
ed è una melodia, e un'altra melodia
e altre mille melodie,
ritmico, ripetuto,
versato sulla sabbia.

Gli uccelli marini
inizio
i loro voli,
alcuni rapidamente, altri
senza fretta
cadono sull'acqua, ben mirati,
si alzano, volano via
fino al bagliore del sole
li stordisce

A poco a poco si sente
voci, echi, una canzone.

La brezza, giardiniere,
spruzza fiori d'arancio
sull'azzurro brillante del mare.

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